Порой бывает в жаркий летний день
Зной убивает, не спасает даже тень.
Изнемогая от жары, лежишь и молишь о прохладе
Или о том, чтобы предавшись речной глади,
Смыт с изможденного лица солёный пот.
А вместе с ним груз суетных забот
Откинуть прочь. Но не щадит светило,
Все так же жарит, улыбаясь мило.
Ни облачка на небе. Летний зной
Изводит, издеваясь над тобой.
И вдруг , среди такого ада
Откуда ни возьмись - прохлада.
Шутка природы, но твоя отрада.
Средь жаркого и убивающего смрада
Ветерок. Он легкий, невесомый,
Он ненавязчивый и даже скромный.
Но тело он бодрит и разум освежает,
Пусть ветер сей недолог, но всё же прочищает
Твои мозги и упорядоченность мысли он приносит
В те закоулки разума, где чистота
Давно уж не была, хотя наивна и проста
Она. И вроде так мила. Но бросить,
Покинуть, избежать тебя она стремится.
Но дуновение, и мозг освободится
От терзаний, чаяний ненужных,
Досужих мыслей и тревог досужих.
Вот так и ты, внезапно, появившись
Вдруг изменяешь склад мышленья.
Проста, хоть и сложна одновременно,
А красота достойна преклоненья.
Так вровень с ветром тем ты все меняешь
И той жарою жизнь моя идет.
Ты, дуновением своим меня пленяешь.
События берут прескверный оборот.
Я рад с тобою быть, но я с тобой не буду,
По прихоти твоей, или моей судьбы.
Но всё ж тебя... я не смогу... я не забуду
Ах... если бы отбросить "если б " да "кабы"
Хочу тебя любить, да только больно
Осознавать, что слово дал другой,
О том, что должен я... да ну... довольно.
Остановись! Прошу, постой.
Взглянув на то, как ниспадает прядь,
Я понимаю: не смогу сказать
Всё то, что излагаю на бумаге.
Нет. Не скажу. Не смею. После драки
Уже не машут кулаками. Ты одна
Кому-то, но не мне предрешена
Судьбою... злой молвой... Не важно,
Но главное: пускай не так отважно -
В письме, но всё сказал тебе.
Наперекор кому-то там, себе.
Да. Жаль, что достоинства стиха
Всё меньше ценят, говоря, мол, чепуха.
Мол, ахинея, детство, что за вздор.
Не проще ль электронный "разговор".
Быть может так и ты, лишь осмеёшь поэта
В лицо или в кругу подруг.
Хотя, а вдруг ты и оценишь это.
Я не надеюсь, просто вдруг.
К чему проделан этот труд? Не знаю,
Но душа просилась на конец карандаша,
Чтобы сойти, местами рифмой, на бумагу
И замереть там, тихо, чуть дыша.